Houve um tempo em que a minha janela se abria para um chal\u00e9. Na ponta do chal\u00e9 brilhava um grande ovo de lou\u00e7a azul. Nesse ovo costumava pousar um pombo branco. Ora, nos dias l\u00edmpidos, quando o c\u00e9u ficava da mesma cor do ovo de lou\u00e7a, o pombo parecia pousado no ar. Eu era crian\u00e7a, achava essa ilus\u00e3o maravilhosa e sentia-me completamente feliz.<\/p>\n
Houve um tempo em que a minha janela dava para um canal. No canal oscilava um barco. Um barco carregado de flores. Para onde iam aquelas flores? Quem as comprava? Em que jarra, em que sala, diante de quem brilhariam, na sua breve exist\u00eancia? E que m\u00e3os as tinham criado? E que pessoas iam sorrir de alegria ao receb\u00ea-las? Eu n\u00e3o era mais crian\u00e7a, por\u00e9m minha alma ficava completamente feliz.<\/p>\n
Houve um tempo em que a minha janela se abria sobre uma cidade que parecia feita de giz. Perto da janela havia um pequeno jardim quase seco. Era uma \u00e9poca de estiagem, de terra esfarelada e o jardim parecia morto. Mas todas as manh\u00e3s vinha um pobre homem com um balde e, em sil\u00eancio, ia atirando com a m\u00e3o umas gotas de \u00e1gua sobre as plantas. N\u00e3o era uma rega; era uma esp\u00e9cie de aspers\u00e3o ritual, para que o jardim n\u00e3o morresse. E eu olhava para as plantas, para o homem, para as gotas d\u2019\u00e1gua que caiam de seus dedos magros, e meu cora\u00e7\u00e3o ficava completamente feliz.<\/p>\n
Houve um tempo em que a minha janela se abria para um terreiro, onde uma vasta mangueira alargava sua copa redonda. \u00c0 sombra da \u00e1rvore, numa esteira, passava quase todo o dia sentada uma mulher, cercada de crian\u00e7as. E contava hist\u00f3rias. Eu n\u00e3o a podia ouvir, da altura da janela e mesmo que a ouvisse, n\u00e3o a entenderia, porque isso foi muito longe, num idioma dif\u00edcil. Mas as crian\u00e7as tinham tal express\u00e3o no rosto, e \u00e0s vezes faziam com as m\u00e3os arabescos t\u00e3o compreens\u00edveis, que eu participava do audit\u00f3rio, imaginava os assuntos e suas perip\u00e9cias e me sentia completamente feliz.<\/p>\n
\u00c0s vezes abro a janela e encontro o jasmineiro em flor. Outras vezes encontro nuvens espessas. Avisto crian\u00e7as que v\u00e3o para a escola. Pardais que pulam pelo muro. Gatos que abrem e fecham os olhos sonhando com pardais. Borboletas brancas, duas a duas, como refletidas no espelho do ar. Marimbondos que sempre me parecem personagens de Lope de Vega. \u00c0s vezes, um galo canta. \u00c0s vezes, um avi\u00e3o passa. Tudo est\u00e1 certo, no seu lugar, cumprindo o seu destino. E eu me sinto completamente feliz.<\/p>\n
Mas, quando falo dessas pequenas felicidades que est\u00e3o diante de cada janela, uns dizem que essas coisas n\u00e3o existem, outros que s\u00f3 existem diante das minhas janelas, e outros, finalmente, que \u00e9 preciso aprender a olhar, para poder v\u00ea-las assim.<\/p>\n
Cec\u00edlia Meireles, Quadrante I, Ed. do Autor, 5a<\/sup> ed. Rio de Janeiro, 1968, p. 10<\/p>\n Il y a eu un temps o\u00f9 ma fen\u00eatre s\u2019ouvrait en face d\u2019un chalet. Sur la cr\u00eate du chalet, il y avait un grand \u0153uf de porcelaine bleu. Sur cet \u0153uf, un pigeon blanc avait l\u2019habitude de se poser. Or, dans les jours limpides, quand le ciel \u00e9tait de la m\u00eame couleur que l\u2019\u0153uf de porcelaine bleu, le pigeon semblait pos\u00e9 en air. J\u2019\u00e9tais un enfant, je trouvais cette illusion merveilleuse et je me sentais compl\u00e8tement heureux.<\/p>\n Il y a eu un temps o\u00f9 ma fen\u00eatre s\u2019ouvrait sur un canal. Dans le canal un bateau oscillait. Un bateau charg\u00e9 de fleurs. O\u00f9 partaient ces fleurs ? Qui les achetaient ? Dans quel vase, dans quel salon, devant qui brilleraient-elles durant leurs br\u00e8ve existence ? Et quelles mains les avaient cr\u00e9\u00e9es ? Et quelles personnes souriaient de joie en les recevant ? Je n\u2019\u00e9tais plus un enfant, mais mon \u00e2me devenait compl\u00e8tement heureuse.<\/p>\n Il y a eu un temps o\u00f9 ma fen\u00eatre s\u2019ouvrait sur une ville qui semblait faite de craie. Pr\u00e8s de ma fen\u00eatre il y avait un petit jardin presque sec. C\u2019\u00e9tait une \u00e9poque de s\u00e9cheresse, de terre poussi\u00e9reuse, et le jardin semblait mort. Mais tous les matins venait un pauvre homme avec un sceau et, en silence, il jetait avec la main quelques gouttes d\u2019eau sur les plantes. Ce n\u2019\u00e9tait pas un arrosage ; c\u2019\u00e9tait une esp\u00e8ce d\u2019aspersion rituelle pour que le jardin ne meure pas. Et moi, je regardais les plantes, l\u2019homme, les gouttes d\u2019eau qui tombaient de ses doigts maigres et mon c\u0153ur devenait compl\u00e8tement heureux.<\/p>\n Il y a eu un temps o\u00f9 ma fen\u00eatre s\u2019ouvrait sur un parc o\u00f9 un grand manguier \u00e9largissait sa cime touffue et ronde. A l\u2019ombre de l\u2019arbre, assise sur une natte, une femme restait presque toute la journ\u00e9e, entour\u00e9e d\u2019enfants. Elle racontait des histoires. Moi, je ne pouvais l\u2019entendre du haut de ma fen\u00eatre et m\u00eame si je l\u2019entendais, je ne la comprendrais pas, parce que cela s\u2019est pass\u00e9 dans un pays \u00e9loign\u00e9 , dans une langue difficile. Mais les enfants avaient une telle expression sur leurs visages, et quelques fois faisaient avec leurs mains des arabesques tellement compr\u00e9hensibles que je faisait partie de l\u2019auditoire, j\u2019imaginais les sujets et ses p\u00e9rip\u00e9ties et je me sentais compl\u00e8tement heureux.<\/p>\n Quelques fois, j\u2019ouvre ma fen\u00eatre et je rencontre le jasminier en fleur. D\u2019autres fois je rencontre des nuages \u00e9pais. J\u2019aper\u00e7ois des enfants qui vont \u00e0 l\u2019\u00e9cole. Des moineaux qui sautent sur un mur. Des chats qui ouvrent et ferment les yeux, en r\u00eavant sur les moineaux. Des papillons blancs, deux \u00e0 deux, comme s\u2019ils \u00e9taient refl\u00e9t\u00e9s\u00a0 sur le miroir de l\u2019air. Des gu\u00eapes qui me rappellent toujours des personnages de Lope de Vega. De temps en temps, un coq chante. Parfois, un avion passe. Tout est correct, \u00e0 sa place, en train d\u2019accomplir sa destin\u00e9e. Et moi, je me sens parfaitement heureux.<\/p>\n Mais, quand je parle de ces petits bonheurs habituels qui sont devant chaque fen\u00eatre, on dit que ces choses n\u2019existent pas ; on dit aussi qu\u2019elles ne se r\u00e9alisent que devant mes fen\u00eatres, et d\u2019autres disent, finalement, qu\u2019il faut apprendre \u00e0 regarder pour pouvoir les voir comme \u00e7a.<\/p>\n (Traduzido do Portugu\u00eas por Leni David \u2013 Paris, 15\/10\/92).<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Houve um tempo em que a minha janela se abria para um chal\u00e9. Na ponta do chal\u00e9 brilhava um grande ovo de lou\u00e7a azul. Nesse ovo costumava pousar um pombo branco. Ora, nos dias l\u00edmpidos, quando o c\u00e9u ficava da … Continue lendo ![\"\"](\"http:\/\/lenidavid.com.br\/wp-content\/uploads\/2010\/05\/Rosa-vermelha2.jpg\" "\\"Rosa")
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L\u2019art d\u2019\u00eatre heureux<\/h3>\n